La nuit du 21 septembre 1945, je suis mort

Le soir, quand je rentre à pied un peu tardivement, une fois que le soleil est couché, le chemin que j'emprunte est, sur quelques centaines de mètres, non éclairé. Le feuillage des arbres étant dense à cette saison, on ne voit pour ainsi dire rien à certains endroits. Mais ce n'est pas gênant ; le seul danger potentiel sont les cyclistes qui empruntent ce chemin, et qui, dans leur immense majorité, ne sont pas munis de lampes.

Ces jours-ci, j'ai vu de la lumière. Oh, peu. Seulement quelques petits points voletant de ci de là dans le chemin, le long des haies. Petites lueurs vertes. Lorsqu'on s'approche on se rend compte que pour de si petits points, la lumière est intense, relativement.
Alors je regarde voler les lucioles.
C'est beau.

Mais c'est triste.